soplar y hacer bellezas

No lo sabia,
el ser humano es navegable,
la vida es navegable,
el aire y sus átomos
son, de alguna manera, navegables;
y el arte es un río que nos lleva por mares impensables
y sin embargo, pensables,
reales,
aquí y ahora:
banda, dibujantes, bebidas y dos evas puras
congeladas para mudarse a un papel.

No lo sabia, ustedes si lo sabían,
el dibujo es navegable.

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descubro que hay algo adentro mío.
lo que pensé que era un dolor de panza
es un sentimiento,
algo que esta vivo y despierto
y despierta.
me desnudo,
me llevo hasta el borde de la piel,
siento que va más allá de mis poros
y se cuelga del aire.
es viento, atmósfera,
canto tribal y hermano.
brindo,
choco aire con aire y burbujas.
estoy vivo
y eso es preciso
y muy saludable.

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pero seria tan lindo:
chori en panza,
arte acá
y alegría.
esas cosas que se suceden,
que tienen un poco de trabajo,
un poco más de trabajo
y mucha creación;
ese acto que nos acerca a los dioses,
a los borrachos,
a los locos
que se juntan un viernes por mes a realizar,
a falsificar la realidad
y convertirla en esa cosa tan cotidiana
que es la felicidad,
un sentimiento muy jipi.

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ustedes son las musas, las música, la mus,
la telaraña que sube por la espina y te clava
los ojos, los oídos, las tetas madres
de dos chicas que no se guardan nada en bolsillos que no tienen;
el swing las acaricia y la noche se viste de dibujos,
planes para un mundo incierto,
luces y sombras de algo que no sabemos como es
pero sin duda es mejor

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yo, tu, él,
nosotros, vosotros y el zen de ser
inventa un nuevo lenguaje
brillante, desnudo, atemporal
de llegar y ya estar,
de abrazar y apenas tocar
para inventar y llegar
adonde ya estábamos.

una mano hace dos manos
y un cuerpo hace dos cuerpos

el arte hace el arte
como si fuera su única razón

y la razón es un personaje que hoy no vino
no vino, no vino, no vino,
no más cerveza, esa.

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jero esta en el pero
y kalil en el atril.
pat morita y hugo horita,
pato sigue con el fato
y a mí me gustaría saber
el nombre de todos
para agarrarlos con el codo
y hacerlos rimar
con ese desnudar.
la banda anda y anda
y la cerveza no pesa,
la noche y la mar en coche
hace que las bacanales
figuren en los anales
y que el lupanar
crezca hasta alumbrar,
crezca hasta brillar
y amanezca hasta terminar.

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las uvas de una pasado irreal
recorren mi mente
como un tatuaje ilegal
en mis pupilas.
picantes y sabrosas
son las noches de Bacanal
donde el lupanar
se desviste de fiesta
y la melancolía
lleva un traje con sordina y…
con sordina y…
Y, esa palabra tan continuada y…
la noche no tiene ni pañales y…
todas las fiestas pueden estar en un solo lugar
y…
ahí quiero estar